Русская - 25/17, Вячеслав Бутусов

На грифе пальцы танцуют румбу убитых струн,

Гоняет тучи, устал небесный пастух.

Город, тяжело дыша от частых простуд

Поет вполголоса о том, что нас держит тут.

Этот воздушный шар не выдержит всех,

Он просто лопнет как на пышной фемине карсет.

Или накопленный хлам и нами же вскормленный грех,

Не дадут этой конструкции взмыть вверх.

Грязное небо, грязный снег, грязный лед

Человек в форме цвета грязи растопырил свой рот.

По телевизору сказали: Все идет по плану,

Но раскачивают лодку подонки-хулиганы.

Сосед опять без устали всю ночь гонял чертей,

Этот город чьих-то пьяных потерянных детей.

На капоте новой тачки свежая царапина,

Извивается причудливо надписью матерной.

А на душе так тоскливо, а на душе так погано.

Что хочется выпить водки, и пострелять из нагана.

Но легче не станет, не нам, не тем, кто нас любит.

И потому я сегодня, с утра пить водку не буду.

Никто никому ничего не обещал,

Но всем все объяснили до хруста хряща.

В старой коробке слепые котята пищат,

Чай, грязная кухня, сигарета натощак.

На вешалке пылится отцовский китель,

За окном очередной бессмысленный митинг.

Русская тоска в нескончаемом рапиде,

Взять бы ее как котенка, да утопить.

Куда идут эти люди, чего хотят эти люди?

Зачем живут эти люди, что потом с ними будет?

На белых тапках следы чьих-то сапог,

Даже в метро в час пик здесь каждый одинок.

Заботливый хозяин для пса самый хороший,

Во дворе д*рьмо привычно пачкает подошвы.

Пальцы потным спрутом сжимают рукоятку,

Прогноз погоды: возможны беспорядки.

А на душе так тоскливо, а на душе так погано.

Что хочется выпить водки, и пострелять из нагана.

Но легче не станет, не нам, не тем, кто нас любит.

И потому я сегодня, с утра пить водку не буду.

Но легче не станет, не нам, не тем, кто нас любит.

И потому я сегодня, с утра пить водку не буду.