Псих - Виктор Третьяков

Он не любит болтать,

Он давно уже стих,

И ему наплевать,

Что он, в общем-то — псих.

И по сущности — вор,

Взявший жизнь напрокат,

Он сам себе — Прокурор,

И сам себе — Адвокат.

Припев:

А почитай его мысли,

Да загляни в его песни:

Сбрось, покуда, спесь,

Он не долгий здесь

Гость.

И в бессонные ночи,

Если больше нет мочи —

Он выпьет порошку,

И забьёт в башку

Гвоздь.

У него на глазах

Хлеб меняли на кровь,

У него на руках

Умирала любовь.

Божий храм стал ларьком

По продаже свечей…

Дом его под замком,

И душа без ключей.

Припев:

Но почитай его мысли,

Да загляни в его песни:

Сбрось, покуда, спесь,

Он не долгий здесь

Гость.

И в бессонные ночи,

Если больше нет мочи —

Он хлебнёт кваску,

И забьёт в тоску

Гвоздь.

А сажались в загон

И не такие умы,

Но, похоже, что он

Счастлив больше, чем мы…

Он, конечно же — псих,

Он родился в Раю,

Он лечит души других,

Позабыв про свою.

Припев:

Почитай его мысли,

Загляни в его песни…

Сбрось, покуда, спесь,

Он не долгий здесь.

Гость.

Ох, бессонные ночи,

И, если больше нет мочи —

Он хлебнёт кваску,

И забьёт в тоску

Гвоздь.

Он не любит болтать…

Он всё помнит…

Он — псих…