Конан Дойл - DEEP-EX-SENSE

Скажи, Дип, ты же строил этажи рифм

Но, даже сложив их, звук не сделал живым

Скажи, Дип, с какой целью ты прожил миг

На земле?

Целых восемь лет ты вложил в бит

Теперь ты - шутник, да, ты – шут.

Ник

Твой позабыт: ты слишком поздно в эту жуть вник

Вхожу в ритм и стихи перевожу в крик -

Всем нужен Шерлок Холмс, плевать я сколько напишу книг

Они устроили мне светский прием

Но не участником словесных боев

Мечтал я стать в далеком детстве своем

И вроде бы не бездарь, но то, что так хотят они услышать

Deep-eX-Sense не поет

Да, ты опасный индивид

В попытках частых удалить

Ошибки прошлого, ты жмешь уже напрасно на delete

И зря ты коршуна непрошеного властью наделил:

Он хочет жить, он хочет трон, он хочет красный бехелит

Строки песен сохнут на губах

Ты рэпер?

– Нет, я музыкант

И мне хотелось бы быть тем

Кем мне не стать

Сомненья переполнили фужер

Вокруг лишь рамки и клише

Мой облик истинный

Придется вам не по душе

Рэп шел годами на запад: нас

Так ослепляло пламя азарта, фарс

Как слепой щенок, ползли к своей маме на запах.

Шанс

Мы потеряли внезапно и осознали

Что можем пиздить только фишки

И русрэп ждет судьба динозавра

Я знаю сотни тех, кто писали сотни текстов

Подстраиваясь под формат и не сказав себе «стоп»

И жажда славы уже даже проникает в сон:

Музыка дала им все, но отобрала лицо

Каждый быть в рэпе мог собой: эта пора миновала

Эти кумиры примитивны, в них стараний ни грамма

В костре сжигать пора бы напалмом, баранов немало

А музла ради бабок, фанатов в добавок освежевать

Пусто в умах, я чувствую страх

Что так растолстел, что не пролезу в ваш узкий формат

И пусть оно так, я еще покажу вам кузькину мать

Буду на куски рвать

В музыке нихуя не шут

И я здесь автор - мне решать, какую книгу я пишу

Строки песен сохнут на губах

Ты рэпер?

– Нет, я музыкант!

И мне хотелось бы быть тем

Кем мне не стать

Сомненья переполнили фужер

Вокруг лишь рамки и клише

Мой облик истинный

Придется вам не по душе

Сомненья переполнили фужер

Вокруг лишь рамки и клише

Мой облик истинный

Придется вам не по душе